L'ACCORDÉONISTE
Avec Régis Huiban
Elle en est convaincue, l'autre nuit, elle a rêvé de sa venue. Elle portait sa robe jaune, celle avec des fleurs de myosotis bleues sur le revers du col, achetée aux Nouvelles Galeries pour la noce de sa cousine Denise. Elle avait dû la racourcir un peu pour libérer le galbe de ses mollets. Finalement, elle n'était pas mécontente de faire autant de kilomètres sur sa bicyclette pour rejoindre, du lundi au samedi, l'imprimerie de Monsieur Lacour. Le corsage était désormais un peu serré. Elle ne l'expliquait pas, ces deux dernières années, sa poitrine avait grossi mais sa taille était restée aussi fine que celle du sablier posé sur le bord de la cheminée. L'interstice entre les boutons de nacre laissait filer la dentelle blanche de son caraco en coton. Sa mère n'aurait pas aimé. Elle aurait dit : « Tu te négliges ma petite fille... » Elle avait tort. C'était une promesse, c'était la jeunesse.